tag:blogger.com,1999:blog-26289475330185896892024-03-13T03:43:01.857+01:00Ángeles MastrettaPUERTO libreÁngeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-14039785078485753242013-10-08T08:57:00.004+02:002013-10-08T08:57:29.324+02:00Del absurdo cotidianoQueridos, tengo casa nueva.<br />
<br />
Si alguien me busca me encontrará aquí:<br />
<br />
<br />
<a href="http://delabsurdocotidiano.nexos.com.mx/">http://delabsurdocotidiano.nexos.com.mx/</a><br />
<br />
¡Los espero!<br />
<br />
<br />
<br />Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-38336305321511427832013-07-02T23:13:00.001+02:002013-07-02T23:16:43.198+02:00Contar los días<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">Queridos: ya está mi texto en Nexos,que es sobre mi amiga Lilia Rossabach, la </span><br />
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">mujer de un amigo intelectual </span><span style="font-family: Helvetica;">que murió mientras yo estaba en España. </span><br />
<span style="font-family: Helvetica;"><span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">Creo que les gustará la descripción de esta amiga mía que tanto podría ser de ustedes.</span></span><br />
<span style="font-family: Helvetica;"><span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">Los espero por aquí:</span></span><br />
<span style="font-family: Helvetica;"><span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span></span>
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=2204211</span><br />
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;">Mil besos.</span><br />
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
<br />
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); font-family: Helvetica; font-size: 15px; line-height: 19px; white-space: nowrap;"><br /></span>
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-19633274857706136962013-06-29T09:19:00.003+02:002013-06-29T09:21:36.691+02:00Volverás, golondrina...¡Hola! ¡Tanto tiempo y yo sin venir ni a darles un beso! Todos los días prometo que andaré por aquí, y todos los días me da la noche sin cumplir la alegría de conversar cualquier cosa con ustedes.<br />
Ya sé que están cantando: "Volverás, golondrina de ojos grandes que te vas cruzando el mar/ volverás porque sabes que te quiero y no te puedo olvidar".<br />
He tenido la vida muy complicada. Volví de España hace menos de un mes y siento que han pasado ya doce.<br />
Hoy me llegó una carta de Nahír Gutiérrez, la bondadosa, inteligente y trabajadora encargada de volverme loca llevándome de Avilés a Bilbao como quien va de la Castellana a la Gran Vía. Dice que hice una gran promoción. Yo, lo que sé, es que estuve feliz de ver y abrazar a quienes vinieron a mi abrazo. Estuvimos felices. Ya contaré más. Ahora he querido traerles un texto de Teresa de Paz en la revista Nexos.<br />
Aquí les mando el enlace. Sé que los alegrará leerla.<br />
Un beso.<br />
<br />
<a href="http://registropersonal.nexos.com.mx/?p=3870">http://registropersonal.nexos.com.mx/?p=3870</a><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-20759796047014421442013-06-21T09:24:00.002+02:002013-06-21T09:26:56.628+02:00Ando cerca<br />
¡Santo cielo! La única que no está en su puesto es la farera. Tengan paciencia, naveguen un rato y piensen que ando cerca:<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: x-small;"><br /></span>Artículo en Nexos:<br />
<br />
<a href="http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=2204142">http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=2204142</a><br />
<br />
Entrevista en Madrid:<br />
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=NE_LeBgOk08">https://www.youtube.com/watch?v=NE_LeBgOk08</a><br />
<br />
Besos.<br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: x-small;"><br /></span>
<br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: x-small;"><br /></span>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-85395792092770593032013-06-03T09:55:00.000+02:002013-06-03T10:05:21.565+02:00Últimos días en España<b>El premio en Bilbao:</b><br />
<br />
<a href="http://www.deia.com/2013/05/30/ocio-y-cultura/cultura/los-libreros-vascos-premian-a-la-escritora-angeles-mastretta">http://www.deia.com/2013/05/30/ocio-y-cultura/cultura/los-libreros-vascos-premian-a-la-escritora-angeles-mastretta</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCODQtlFTvJz9wsZhhSZhE9nGm73JGTCbTxpMGkJEON6w-VV58LPlKvbJq9v7l9AuTr4FLu9S9_1svcGjKErKv0LX9hiHdqmkr6NWWZk_ls35a4w_Gdkv3MIPafOyPUEUACKslKbEN7Og/s1600/import_14730460_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCODQtlFTvJz9wsZhhSZhE9nGm73JGTCbTxpMGkJEON6w-VV58LPlKvbJq9v7l9AuTr4FLu9S9_1svcGjKErKv0LX9hiHdqmkr6NWWZk_ls35a4w_Gdkv3MIPafOyPUEUACKslKbEN7Og/s320/import_14730460_1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir0xNuLIL_67diGqGeOI-OF6oHdr1czk2L2McYttZ-idgSQ2jFKg904IXR0TgA_io5JgZBuwWp2FKJILvvlGZfKHJSXIKUr6pYUM6iMHijE6Ed1upiKCnb2hZjw5yTISeiwSRq_po7PFk/s1600/1369823734_278351_1369829226_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir0xNuLIL_67diGqGeOI-OF6oHdr1czk2L2McYttZ-idgSQ2jFKg904IXR0TgA_io5JgZBuwWp2FKJILvvlGZfKHJSXIKUr6pYUM6iMHijE6Ed1upiKCnb2hZjw5yTISeiwSRq_po7PFk/s320/1369823734_278351_1369829226_noticia_normal.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Entrevista de Àngels Barceló en la radio Ser:</b><br />
<br />
<a href="http://www.cadenaser.com/cultura/articulo/angeles-mastretta-emocion-cosas-coleccion-pequenos-regalos/csrcsrpor/20130531csrcsrcul_15/Tes">http://www.cadenaser.com/cultura/articulo/angeles-mastretta-emocion-cosas-coleccion-pequenos-regalos/csrcsrpor/20130531csrcsrcul_15/Tes</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIdGSZYwxUVpBUXRcEyhClYcLAG7xbtFmYFwz26SFOgtq-lBJVCw9NgVgrfNaDi2fYGuYwm3pyxpGKU5RoJ2pIXVhl6vI24DgHFScV76mg9FlwRN2Rn-uzOgClEeyCsEuVkz8NgM-6m4/s1600/5905_10151473061723316_102629951_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIdGSZYwxUVpBUXRcEyhClYcLAG7xbtFmYFwz26SFOgtq-lBJVCw9NgVgrfNaDi2fYGuYwm3pyxpGKU5RoJ2pIXVhl6vI24DgHFScV76mg9FlwRN2Rn-uzOgClEeyCsEuVkz8NgM-6m4/s320/5905_10151473061723316_102629951_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>Reportaje en Televisión Española:</b><br />
<br />
<a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/telediario/escritora-mexicana-angeles-mastretta-presenta-emocion-cosas/1841368/">http://www.rtve.es/alacarta/videos/telediario/escritora-mexicana-angeles-mastretta-presenta-emocion-cosas/1841368/</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyhclro9KzV4_2M90fBMmHNT6IXpM7tB9AiMJkgi0TDgu0O-iRWHqsAZUK1XEUvJosBEW9ddpmryyC5Xyy7t9Cvl5l2fqRoQ0m7LfuLKcGS6HgTodCJr9Qc2CELqg2dNFfxJSCFTf-JL4/s1600/13292567.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyhclro9KzV4_2M90fBMmHNT6IXpM7tB9AiMJkgi0TDgu0O-iRWHqsAZUK1XEUvJosBEW9ddpmryyC5Xyy7t9Cvl5l2fqRoQ0m7LfuLKcGS6HgTodCJr9Qc2CELqg2dNFfxJSCFTf-JL4/s320/13292567.jpg" width="248" /></a></div>
<br />Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-86451424623247511202013-05-26T18:06:00.001+02:002013-05-26T18:06:06.266+02:00La emoción de las cosas en Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b>Casa de América: </b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Conversación con Javier Moro dentro del ciclo "Describo que escribo"</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhERqlH1COBZ-F9jXKIgq-Xk2WspglS5NWOOgYMSodNVMFb8M938Mo-XWjpvNXOFMVU1Jb5ttRKWXxUNtjVc1qmkkYndQP_y2OCNEe5PuPsBn1hrpbAJ_u_m_-AVmrmhMhsFA4mT9DxK8E/s1600/8793185523_5acf2853d2_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhERqlH1COBZ-F9jXKIgq-Xk2WspglS5NWOOgYMSodNVMFb8M938Mo-XWjpvNXOFMVU1Jb5ttRKWXxUNtjVc1qmkkYndQP_y2OCNEe5PuPsBn1hrpbAJ_u_m_-AVmrmhMhsFA4mT9DxK8E/s320/8793185523_5acf2853d2_b.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEk6G4dVoBaCaVqQdtOu0PR9s0kM2o4lgIKiQ3D97KNLEC314eC59grjyJg-6T6f8rbbYaZjSffyIljDcQiVb6Vg7dW2SLzttDqRkbhOP6LPPn_vKF5i0yX6vdTngOBqV_2bzVb3ub1eM/s1600/8793185329_00fa62c699_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEk6G4dVoBaCaVqQdtOu0PR9s0kM2o4lgIKiQ3D97KNLEC314eC59grjyJg-6T6f8rbbYaZjSffyIljDcQiVb6Vg7dW2SLzttDqRkbhOP6LPPn_vKF5i0yX6vdTngOBqV_2bzVb3ub1eM/s320/8793185329_00fa62c699_b.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mWHA-pRjUUMGasN313EipW9j2dysUtwfhkysWUbQ0Ii-1apxziy4cpAlx31C4XjUCreJB2xc6omTR9N_yKbrdz2TpgHvoilqtJyhLsTJktRBAsElrm-G2TqcdlSRXdZyLhtv3Iw_Ckk/s1600/8803765402_3991040b19_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mWHA-pRjUUMGasN313EipW9j2dysUtwfhkysWUbQ0Ii-1apxziy4cpAlx31C4XjUCreJB2xc6omTR9N_yKbrdz2TpgHvoilqtJyhLsTJktRBAsElrm-G2TqcdlSRXdZyLhtv3Iw_Ckk/s320/8803765402_3991040b19_b.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibylRo838HhWUXytp_oxOt0T_sIq1g8rnPhTCtz1QJ4hrtMg6y2IIs6FY37B6gcPKoot_ah9hjY2X5kl8QApLYEZKPSHeb-QL6Sh0BbCrkuA-XO85KeOuGVVZZIzpxq5y9iJMD9_eyY4E/s1600/8803765496_eca82f8c7f_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibylRo838HhWUXytp_oxOt0T_sIq1g8rnPhTCtz1QJ4hrtMg6y2IIs6FY37B6gcPKoot_ah9hjY2X5kl8QApLYEZKPSHeb-QL6Sh0BbCrkuA-XO85KeOuGVVZZIzpxq5y9iJMD9_eyY4E/s320/8803765496_eca82f8c7f_b.jpg" width="212" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b><br /></b>
<b>Entrevista en el diario EL PAÍS:</b><br />
<br />
<a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2013/05/17/actualidad/1368818738_841453.html">http://cultura.elpais.com/cultura/2013/05/17/actualidad/1368818738_841453.html</a>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-62951562433450413422013-05-06T19:31:00.001+02:002013-05-06T19:31:31.986+02:00Agenda <b>22 de mayo: Madrid. Casa de las Américas.</b><br />
<br />
http://www.casamerica.es/literatura/la-emocion-de-las-cosas<br />
<br />
<b>1 y 2 de junio: firma de libros en la Feria de Madrid.</b><br />
<br />
http://www.ferialibromadrid.com/mundodellibro.cfm<br />
<br />
<br />
<b>Para leer mientras tanto:</b><br />
<br />
http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=2204071<br />
<br />
<br />Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-54779123754131034782013-04-25T16:19:00.007+02:002013-04-25T16:19:57.757+02:00Es abril<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">¡Cuántas cosas! Leerlos convoca una
emoción cercana que al mismo tiempo me urge y me alegra. Antes que nada, la
pena por nuestras venezolanas. Ellas están sufriendo y este blog con ellas.
Luego la precisa evocación de Paco. Qué personaje tuvimos el privilegio de
tener con nosotros. La última vez que me escribió, entraba a mi buzón como
Francisco Céspedes, me dijo que iba a algo muy arduo y que había dejado una
carta para mí. Se ve que la dejó escondida, porque no me ha llegado. De todos
modos, él aquí anda, con su paso inteligente y su mirada buena. Teresa nos ha
contado que renunció a una esperanza y que está triste y que no es ella la que
cedió. Yo le he dicho por correo: “</span><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Arial;">tú eres la otra y eres la que renunció y eres la del sauna. Pero sobre
las tres eres la que cuenta a esas tres. No te entristezcas, eres una mujer
fuerte y audaz”. Manu dice que duda de mi regreso al blog. Tiene razón. No he
dado pruebas en contra, pero he de darlas. Igual que ha de irse, para mi pena,
el calor que agobia a nuestra Beatriz. A mí el calor me gusta. Así que aquí les
dejo un recuento de mi mirada en estos días.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Punto y aparte:</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Es abril y hace un mes que estallaron las
jacarandas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Con el aire cruzando sobre su tenue azul,
hará calor y estará en todo lo alto lo que a muchos nos parece la mejor época
del año. La ciudad pierde el pardo que suele acompañarnos a lo largo de meses
aciagos para el horizonte. Hasta el ruido de espanto con que cruzan los
aviones, sobre las casas del barrio, se atenúa. Porque uno puede salir a
caminar la calzada que riegan las primeras flores dormidas en el suelo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Hay épocas que nos llevan a la infancia.
Y meses en que la juventud, o su memoria, toman todos los días y nos alzan en
vilo. Abril me lleva sin remilgo a cuando aún estaban vivos mis primeros
muertos y su presencia, -como la eternidad-, era un cobijo imposible de
apreciar. Del todo inverosímil que no existiera. Como ahora a tantos les parece
inverosímil que alguien se atreva a desafiar la certeza de que Bernal Díaz del
Castillo fue un soldado sencillo, pero genial, que puso ante nosotros una
emoción imposible de imaginar sin su ayuda. La ciudad milagrosa que vieron por
primera vez quienes luego vendrían a ser, también, para reivindicación de una
pitonisa llamada Malinche, la mitad de nuestros antepasados. Que si Bernal fue
Cortés. Yo qué sé. Para el caso de la paternidad, da igual.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">En mi abril de hace cuatro décadas, el
puente que parecía infranqueable era el que conducía a la libertad. Bajo las
jacarandas: adivinar, desvelarse. Bajo las jacarandas: la urgencia de correr a
donde el mundo fuera promisorio de muchos modos, no sólo de uno. Porque la
promesa de casarse, -bien, mal o regular- estaba, sin duda, en la bitácora de
lo que podría ser la vida. Lo demás no. Ser periodista, no. Ser escritora, no.
Ser cantante, menos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tampoco parecía
probable ser azafata, profesión que hoy me asusta, pero entonces quería yo a
toda costa subirme a los aviones, ir a otros lugares haciendo algo que no
parecía trabajo. Ahora sé que si alguien trajina en la faz del aire, son ellas.
En cambio en esos años conocer Italia y Sevilla, a cambio de servir la cena y
el desayuno no me parecía arduo. Pero, azafata, impensable. Ahí nada podía yo
intentar con el humillante uno cincuenta y ocho que medía. Además, hacer eso
quedaba en otra parte. Lejos. Bajo otras flores moradas. La juventud en cambio
estaba en la esquina de enfrente, en el profesor de italiano que dijo ser mi
novio porque no podía decir que ya era novio del otro profesor. Él me llevó de
la mano al teatro y sin que tocara nada más, --con sólo ser distinto y saber de
Roma en las tardes-, sentí entre las piernas el corazón que para allá se baja a
palpitar cuando el sexo despunta dándonos la sorpresa. Como las jacarandas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">El profesor tenía un nombre espantoso que
supongo inventó para ser más interesante. Tenía la piel oscura. Las facciones
toscas y cinco centavos en su futuro económico. Por fortuna no fue por eso que
lo perdí, sino porque apareció en escena mi tía Julia y me desalmó diciéndome
que el muchacho no se acostaba con mujeres. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Entonces, casi todos los hombres jóvenes
tras besar a sus novias visitaban la calle noventa. Un lugar remoto, en las
afueras de la ciudad y sin duda en otro mundo, al terminar el trazo de los
ángeles en el centro de la heroica Puebla. Y aquello que sabíamos a medias las
niñas bobas, doña Julia Guzmán aseguraba que él no lo hacía. “Eso está bien”,
dije yo casi presumida de haber hallado un tipo así. “Se acuesta con hombres”,
informó ella con la picardía jugando en sus labios, perspicaz, como era. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Iba a Puebla de vez en cuando cargada con
el tesoro de todo lo que yo ignoraba. Había escrito una novela que tituló
“Divorciadas”, lo que sin duda no le consiguió lectores. Nadie le había hecho
gran caso. Creo que el desaire sí le afligió, pero no lo decía. Yo la quise
tanto como me deslumbraba, pero luego he sabido que no muchos más lo
consiguieron. Así son las jacarandas, le hablan a cada quien distinto. Mi
extravagante tía abuela, escritora de telenovelas, traductora de obras de
teatro, amiga de la irreverencia y, en el fondo, solitaria, me dejó muda.
Entonces no se decía gay, ni homosexual. Se decían sustantivos, como insultos,
que ella nunca nombró. Era sólo que el muchacho se acostaba con hombres y que
yo, hasta esa tarde, a los diecisiete, viéndolo actuar en el pequeño teatro al
que llevé a mi tía para saber si por fin alguien lo aprobaba, supe que esas
siestas podrían ser tan ambicionadas como las que casi todo mi mundo imaginaba
para después de una boda con muñecos de pastel hombre-mujer. Ahora me da risa
contarlo: en ese mes de jacarandas, hace mil años, la experta voz de Julia
Guzmán me quitó la primera virginidad. Había hombres que dormían con hombres y
ni yo ni el pañuelo de mi mundo lo notamos. Sentí más alivio que congoja. Luego
la tía y mi tranquilo asombro se fueron a caminar bajo las jacarandas del
parque de San Francisco. Mi pretendido tenía novio, con razón era renuente y
dispar. Nada como las penas de la juventud vistas de lejos. Todas, menos la que
al poco tiempo se abrió como un agujero sin remiendo. Pero de ese penar ya<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>he contado de más. Ahora estoy a mucho más
tiempo de haberme vuelto huérfana del que falta para que mis hijos sean
huérfanos. Aunque viviera noventa años, no alcanzaría a juntar tantos meses
como los que han pasado desde entonces.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Así que he de volver a lo de hoy. A las drásticas, efímeras jacarandas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Pensando en una primavera más cercana,
pero también antigua ella y joven yo, recuerdo el desafío de Antonio Hass, un
hombre cuya erudición volvió de Harvard a Sinaloa, sin más deseo de compartirse
que el de ir platicando bajo el eterno<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>clima de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>abril de un pequeño
rancho. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">La juventud…-empezó Toño. Perderla tiene
su gracia. Decía Buñuel: por fin matas al perro del deseo. -¿Cómo dice el poema
de Darío tras lo de “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Juventud divino
tesoro que te vas para no volver cuando quiero llorar no puedo y a veces lloro
sin querer</i>” A que no lo sabes. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">--Claro que no lo sé, dije. Mi libro de
la prepa<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>terminó ahí el ejemplo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">_Así hacen en la escuela, podan lo
extraordinario. Que la juventud es un tesoro, gran lugar común. La gracia viene
después: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón</i>, dijo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">¡Santo cielo! hasta las jacarandas
envidiaron tal juego. Y todos a callar: Antonio, el paisaje, sin duda yo. Debió
ser plural y complicada la historia celeste de los amores de Antonio Hass.
Tampoco de ella hablaba aquel eterno soltero guapo, tan cerca de la literatura
y el piano. Tan lejos del matrimonio y de nombrar a esto que por fortuna ya se
puede nombrar bajo las jacarandas. Hay hombres que despiertan junto a hombres y
mujeres que sueñan con mujeres, en la misma cama. Para su dicha y la de quienes
los queremos, viven en paz. Aunque su matrimonio, como dijo el burro ministro
del Interior en España, no garantice la perviviencia de la especie. Como si la
especie estuviera de presumirse. Bien dice Daniela, mientras cepilla a un
caballo: “la especie humana está sobrevaluada”.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Muchas veces tiene razón. No cuando uno
visita la Rotonda de los hombres (ahora personas) ilustres, para ver las
jacarandas que ahí florean alrededor de una llama y las tumbas de personajes
cuya existencia alivia recordar: Juan Ramón Jiménez, Rosario Castellanos,
Agustín Lara, Amado Nervo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>_Besarse
entre sus tumbas, _dice la amiga con que voy_ fue para mí una ceremonia que
siempre evoco cuando me urge un amuleto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">_¿Besabas novios en la rotonda?_ le
pregunto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">_¿Cómo se te ocurre? Besar ahí equivale a
un sacramento.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sólo a un novio besé en
la rotonda. Eso, sí, muchas veces.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">La oigo y se lo creo. Recuerda que fue
por estos climas, que cuando se le olvida, casi nunca, vienen las jacarandas y
le recuerdan la fronda de aquel bautizo. Es cursi, mi amiga, ni modo. Tiene mi
edad y sigue padeciendo calenturas en abril. Hay quien conserva el privilegio
del deseo, como un perro que a todo sobrevive. Dichosa ella. Y las plurales
jacarandas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-66543205376914387072013-04-14T16:52:00.000+02:002013-04-14T16:56:16.163+02:00Ya sabes lo que eres<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Todavía, de repente, me descubro
cantando a Sarita Montiel como quien dice un ensalmo que convoca a la infancia.
Subo la escalera con la estrofa “me dijo un requiebro que fue de mi agrado”. La
bajo con “agua que no has de beber, déjala correr, déjala, de-ja-la”.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Semejantes canciones, contando historias de hombres que abandonaban y de
mujeres apasionadas, cortaron el aire de mi niñez. Incluso cuando la mayoría,
dijera mi madre, no eran letras propias para mí. Sólo nos enseñaron a cantar
las inocentes. “Como aves presurosas, de pri-ma-ve-ra. En Madrid aparecen, las
violeteras”. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Me recuerdo vestida de madrileña, con un atuendo largo de lunares
y cola, que tenía un volante abajo. Y con un traje de fallera, trenzas
levantadas y peinetas pequeñas, bailando la tonada de “quisieeeera, en la
tierra valenciana mis amores encontrar”. No sabía entonces que el nacionalismo
era un daño mental y que exaltar las pequeñas patrias españolas era una trampa
que se vería luego más como un engaño que como una realidad.</span><br />
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En secreto, a mí lo que me gustaba oír
era cuplés y tangos con historias desgarradas. En cuanto podía quedarme a solas
con el tocadiscos y la portada del de Sarita Montiel metida en un vestido
amarillo que sobre el pecho tenía, realzado, un ramo de flores, lo escuchaba
hasta quedar mareada. A los nueve años me sabía a escondidas: “Ven y ven”.
“Nena”. “Tú no eres eso”. Todas me las aprendí como el catecismo para adultos
que imaginaba tan tortuoso como el de Ripalda, pero más ameno. “Si no es que me
importe, haberte querido, que limosna también se da un pobre, y tú un pobre has
sido”. Me impresionaba una mujer capaz de tales desplantes. Cosas para decirle
a un malo, a los que fueran, yo las cantaba como algo incomprensible, porque
vivía en el idílico mundo en donde todos los maridos, los hermanos y los padres
eran perfectos. A saber cuál habrá sido la realidad completa, pero la mía era
inocente y rota sólo por las palabras de Sarita.</span><br />
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Gracias a ella pude llegar a la adolescencia
preparada con suficiente material herido como para enfrentar cualquier desaire.
“Ya sé que has dicho a la gente, que a mí me has dejado, por irte con otra".</span><br />
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Aquí en México también había quienes
le cantaban a la patria sin meterse en el problema de ver quién la gobernaba y
cómo. Y también malos amores cantados por María Victoria, Toña la negra y Lola
Beltrán. Pero mientras fui niña me quedaron más lejos. Sarita Montiel era una
catedrática del mal de amores y el desplante con que debía enfrentarse. Más aún
cuando descubrí que en los discos de las otras casas, ella no tenía un ramo de
flores en el pecho, sino los pechos abiertos hasta la cintura como yo no había
visto otros. En mi casa le habían puesto al disco una calcomanía, lo que
acentuaba la condición de censura que debían tener sus cuplés. Cosas del mundo,
para mí Sarita Montiel no fue un destello del franquismo, cantando para tapar
los daños, para mí tuvo un aire de libertad, que aún me pega cuando subo la
escalera diciendo: “Ya sabes lo que eres".</span></div>
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-60586478297971968432012-12-28T09:17:00.000+01:002012-12-28T09:20:51.762+01:00Pasándolo con alegríaPuerto libreros de mi corazón: <br />
He pasado una navidad muy contenta y me dispongo, como ustedes, cerca de ustedes, a emprender el año nuevo en pos de la serenidad y la suma de alegrías. <br />
Los quiero mucho. <br />
Ángeles<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfVCRbLC7wqY1aSKVsueuF23SE91eb7dCBmMUXYs8B5Pe9dRKogLYgUQFpJMxU3vvZ-POlsDhzXQx00Fj19B922B5VoIK56UZakzaM-wUb8phePlktY4fbiOnO2EFG0MZz63Qma5BJaY/s1600/a%C3%B1o+nuevo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfVCRbLC7wqY1aSKVsueuF23SE91eb7dCBmMUXYs8B5Pe9dRKogLYgUQFpJMxU3vvZ-POlsDhzXQx00Fj19B922B5VoIK56UZakzaM-wUb8phePlktY4fbiOnO2EFG0MZz63Qma5BJaY/s400/a%C3%B1o+nuevo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-772573308295038822012-11-06T07:34:00.002+01:002012-11-06T07:34:21.323+01:00Pan de vivos<strong>Queridos:</strong> Ya salió "La emoción de las cosas". Ya sé que muchos de ustedes lo saben porque el cariño es contagioso, pero se los digo formalmente para que nadie diga que no puse mi vástago a sus órdenes.<br /><br />También les dejo aquí mi texto de noviembre en Nexos. Ojalá y puedan dejar un comentario, Manu no pudo, pero quién quita:<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Parece que la estoy viendo. Detenida en la cumbre del Teide, un volcán de piedra verde y rojiza, suspendido entre las nubes, desde el que se presiente, abajo, la orilla del mar en la isla de Santa Cruz de Tenerife. Pilar Navarro nos llevó ahí por un camino alrevesado que en cada curva tiene un matorral de flores amarillas, mientras conversábamos como siempre bajo la luz de su inteligencia: lo mismo de música, que de política, de pérdidas, que de futuro, de los hijos que del jamás y, con toda la contundencia de cada hora, _sobre todas las cosas_: del presente. Porque ha sido su milagrosa concentración en cada segundo lo que ha puesto a Piluca, mujer de ojos intensos y cabeza iluminada, a sobrevivir tras la pérdida más grande que pueda cargar alguien. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Cada cual resuelve sus abismos como va pudiendo, y ella se dejó acompañar por los demás, pero sin una queja. Siguió adelante como si el legado de su hijo fuera el de Sabines: Si sobrevives, si persistes, canta, sueña, emborráchate. Es el tiempo del frío: ama, apresúrate. El viento de las horas barre las calles, los caminos. Los árboles esperan: tú no esperes, éste es el tiempo de vivir, el único. <br /> Testimonio del fuego, Pilar Navarro acepta con sencillez la condición extraordinaria de su vida. Decir que es admirable, resulta un decir fácil, pero no doy con mejor modo de nombrar la reverencia que provoca. Verán ustedes, es de una calidez poco frecuente. Abraza, como para siempre, cada tarde que uno la encuentra. Nunca está lejos, aunque viva en Madrid. Hace más de quince años que la voy a buscar antes que a nadie. Y siempre que llego aparece al instante. Siempre, algo nuevo me enseña. Desde cómo encontrar el jabugo más fino, hasta la paz que puede haber bajo el techo de su casa, pasando por la naturalidad con que se quita un collar y me lo regala porque sí, porque le digo que es bonito. Pilar es de tal modo generosa que puso a sus amigos en mis manos y me los ha prestado para siempre. Por eso he podido llamarlos ahora que estuvo por cuarta vez, litigando para cruzar un río. <br /> Cuando viene a México no juega a ser turista, llega a vivir el día que toca, en la casa que la cobije. Incluso si la turista quiero ser yo que acabo llevándola a ver la exposición sobre el emperador Moctezuma, para que ambas salgamos sorprendidas como venados en mitad de la noche, a tomarnos fotos junto a la Coyolxauhqui, piedra que tuvo cien hijos, adorada y temida hace no tanto tiempo, como parece. Quizá unas veinte generaciones de nacidos en este suelo. ¿Qué tanto será eso, comparado con los doce millones de años que guarda bajo su cresta la Iztaccihuátl? <br /> Pilar suele venir cerca de los cumpleaños, para acompañarlos con la lumbre de su voz ronca. Casi siempre se queda en casa de los García Barcha, porque así aprovecha para conversar largo con Mercedes y ver a su a marido andar la casa con sus pies cavilantes y pequeños, con su cabeza excepcional diciendo cosas al aire, como quien las escribe. “Pan de muertos. ¿Por qué le llaman pan de muertos? Hagan pan de vivos”, nos dijo el noviembre pasado. <br /> Hace dos años, Piluca vino al cumpleaños de nuestra amiga que este noviembre cumple, dice ella, la mayoría de edad. Mercedes, otra mujer cuya contundencia valiente es necesaria como el agua de todas las mañanas. Mercedes moviendo el mundo como si fuera un sencillo globo terráqueo, sabiéndolo todo de todos, atando los hilos del teléfono a cada uno de los lugares en donde tiene amores. Mercedes, otra que desconoce las quejas frente a los sin remedio, que cuenta el infortunio con el pasmo bendito de una diosa susceptible, pero impávida. Como la audacia misma, que tiene en todo el cuerpo. Mercedes, a quien cualquiera acude si de lidiar lo incomprensible se trata. <br /> Dos fuerzas de la naturaleza, son amigas entre sí, y son mis amigas. Mayor responsabilidad sólo cargar a solas la otra piedra que también es diosa, ésa que tiene serpientes en lugar de trenzas: la indescifrable Cuatlicue puesta en el centro del Museo de Antropología, para que nos quede claro lo difícil que es entender este país. Éste en el que Mercedes acunó a su genio y creció a sus hijos. En el que ha vivido media vida, al que entiende y valora como suyo. <br /> Ser fiel a estas mujeres es uno de esos privilegios que se pueden reconocer desde el principio. Cosa nada más de acogerse al abrigo de sus palabras y su índole bravía. Cosa de agradecer al designio de quién sabe qué astros, porque no se nos dan los dioses ni los diablos. Cosa de sentir que todo esto es un regalo de esos que otorgan los enigmas de otro sabio: el vago azar o las precisas leyes, que rigen este mundo, los llamó Borges. <br /> Para que Pilar viniera este año, es que la andábamos buscando sin poder encontrarla. Ahora sabemos que se le atravesó un contratiempo. De esos que ella acostumbra sortear como si fueran las olas tibias de una playa en el Pacífico, entre las que pasamos una mañana entera contándonos la infancia. Ahí supe de sus hermanas y sus papás, de Tenerife y el colegio, de las cosas que dejó y la dejaron. Ahí le expliqué la trama entre mis padres y las nubes en que vivían. Ahí supe de los esquís y el árbol, del arbitrio feroz que hubo en la nieve. De su pena y sus fuerzas. <br /> En las tardes nos poníamos a flotar en la terraza por la que atravesaban unos pelícanos ensimismados, a la altura de nuestras narices. Y estábamos en silencio ratos largos, como volando, con nuestros picos largos y cerrados, con los ojos abiertos en busca de unos peces brillantes, como la memoria. Estábamos en la casa de Leonor Ortiz. Lo digo, la pienso, y estoy segura de que vivo entre leonas muy bravas. Pero ella es otro canto que les contaré luego. Una como mi hermana que el mes pasado cursó por un choque y cinco cirugías, como si fuera en góndola por Venecia. <br /> Digo bien, vivo entre leonas. Por eso, a pesar de cuánto me dizque urgía dar una explicación gramatical que justifique mi enfado cada vez que alguien, _siempre con más frecuencia en la radio y la tele_, usa mal la condición auxiliar del verbo haber, tuve a mejor irme al camino angosto y arduo que sube hasta la cumbre de un volcán sobre cuyo cráter se puede andar entre piedras talladas por el tiempo, piedras tramadas con metales preciosos. Piedras como la índole de Pilar Navarro. Piedras indemnes como Mercedes, Leonor y Verónica. Piedras que iluminan. Digo bien: vivo entre leonas. Entre leonas haciendo pan de vivos.</span> <br />
<br />
<br />
<strong>P.S.</strong> No me puedo aguantar el asunto del verbo haber. Ayer la voz de Pilar salió por el hilo celeste de un teléfono móvil. Otra vez cruzó el río, subió la cuesta, y desde ahí respondió a mi llamada. Ya se había ido a la compra, había vuelto feliz del mercado en donde hubo panes y fruta, pescado y jamón, queso y azúcar. Hubo, no digo “hubieron”, porque se oye espantoso y porque se vale explicar que el verbo haber, cuando tiene como significado existir, es un verbo defectivo. Sólo puede conjugarse en la tercera persona del singular o del plural. No es necesario saber este enredijo para decir con naturalidad; “no hubo boletos”, en lugar de “no hubieron boletos”, como consecuencia lógica de que se dice: “no hay boletos” en vez de “no han boletos”.<br />Es caprichosa la gramática, pero se oye mejor. También se oye mejor: “Muchos estamos a favor de la paz”. En vez de: “Habemos muchos a favor de la paz”. Pero la razón de esta música se las puede explicar, a quienes les interese, el diccionario de la RAE. No esta escritora, que quiere abreviarse la explicación de por qué no se usa haber, sino estar, en ciertas ocasiones. <br />
<br />
Mil besos, A.<br />
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com95tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-42886057708321130242012-10-09T21:44:00.003+02:002012-10-09T21:45:13.326+02:00Cumpleaños felizAmigos míos:<br />
ahora cumplo sesenta y tres años. Estoy contenta. Como en paz. Abrazada al privilegio de estar viva y sana, inquieta y fantasiosa.<br />
Les cuento que ayer llegó a mi casa un ejemplar de "La emoción de las cosas". Creo que les gustará. Está dedicado a mis hermanos. Y bajo la dedicatoria hay un párrafo que dice: "Con rendido agradecimiento a mis blogueros, dueños de cuanto viaje y cuanta pena, sin duda de cuanta dicha, cabe en un puerto libre". Para que ustedes sepan cuánto los quiero y les agradezco su cariño.<br />
Mil besos,<br />
Ángeles.Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com74tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-68276882188706882232012-09-12T20:52:00.001+02:002012-09-12T20:52:45.498+02:00Una entrevista excepcionalUna de las más gratas, inteligentes y cercanas entrevistas que me han hecho es ésta que aquí les dejo. Sin duda, en los últimos años, la única que me ha estremecido. Es regio conversar así con alguien. Ustedes han de saber que Eric Nepomuceno es un escritor brasileño que además traduce con un acierto de poeta. Eric tradujo Arráncame la vida y ha sabido traducir lo que siento. Así lo verán ustedes en sus preguntas. Aquí se las dejo.<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=tLLpsSH2Il0&feature=youtube_gdata_player">http://www.youtube.com/watch?v=tLLpsSH2Il0&feature=youtube_gdata_player</a>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com143tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-82141646664286571052012-09-06T00:32:00.001+02:002012-09-06T09:33:16.880+02:00Importante<span class="Apple-style-span" style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial;">Queridos: Si ustedes lo autorizan, dado que este libro está escrito con rendido agradecimiento a sus personas, ésta será la portada del libro. A ver si les gusta. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial;">Ojalá y puedan comentar algo aquí abajo.</span><br />
<div>
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial;">Besos y gracias.</span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.292969); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com67tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-12252057620253827992012-09-04T18:37:00.003+02:002012-09-04T18:38:56.700+02:00La noche de anoche<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Qué horrible es dormir mal.
A mí se me había olvidado lo que es porque, algo bueno tiene que tener lo
malo, la medicina noctura contra la epilepsia me da sueño. Así que normalmente
duermo, no como un bebé, que algunos suelen dormir bastante mal, sino con la
placidez que mi perro tiene cuando se avienta al sol en las
mañanas y duerme sin pensar en el quehacer tras
el despertar.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Música para hoy: Justo:
"La noche de anoche" con Toña la Negra.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Ya les contaré más. Por
lo pronto, los reto a dormir como mi perro. En donde sea: camarotes,
cubierta, playa, recámara, habitación, cielo abierto o mundo raro.
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-90733618069451963492012-09-02T10:21:00.002+02:002012-09-02T10:36:44.504+02:00No culpes a la nocheFigúrense ustedes que el mes pasado estuve una semana en Perú. Se celebró un encuentro intelectual entre los dos países. Varios intelectos, hasta el de la música, estuvo ahí Plácido Domingo. Pero también el culinario, estuvo ahí Patricia. Yo fui con mi distraída cabeza y la película. El evento se llampo "Viva México en Perú". Lo organiza una mujer vivaz, guapísima y llena de tenacidad de nombre Ingrid Yrabarren. <br />
<br />
Una peruana que nos hizo el favor de también tener la nacionalidad mexicana. El año pasado habíamos vivido un "Viva Perú en México". Tantas cosas no les he contado que dejo aquí como constancia de aquel viaje, el enlace a una entrevista que hice en el programa "No culpes a la noche". Les recomiendo también a la conductora. Es de una vitalidad desafiante y contagiosa. <br />
<br />
<br />
Primera parte: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DN1QmDxvaxY&feature=relmfu">http://www.youtube.com/watch?v=DN1QmDxvaxY&feature=relmfu</a><br />
<br />
Segunda parte: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=3cM9euH8UwQ&feature=relmfu">http://www.youtube.com/watch?v=3cM9euH8UwQ&feature=relmfu</a><br />
<br />
Tercera parte: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=xTAcjFxIHa8&feature=relmfu">http://www.youtube.com/watch?v=xTAcjFxIHa8&feature=relmfu</a><br />
<br />
Cuarta parte: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=9NPpeo_x1_Q&feature=relmfu">http://www.youtube.com/watch?v=9NPpeo_x1_Q&feature=relmfu</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com50tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-60747898436137119622012-09-01T09:58:00.001+02:002012-09-01T10:00:21.878+02:00Hagamos tertuliaQueridos: <br />
<br />
Está la luna loca, asomándose entre unas nubes oscuras. En agosto llueve mucho por esto rumbos. Si no lo digo yo, que lo cuente Beatriz que estuvo a punto de ahogarse en Puebla hace tres días. Me pregunto qué estará haciendo mi hermana, y no respondo nada. Para no darle ideas, para ver si se queda quieta un rato porque, según quiero que ustedes sepan, tras la operación de la rótula, que le había puesto la pierna en su lugar, y mientras se recuperaba, fue tomando seguridad y un día que se quedó sola tras el baño, largo y con agua muy caliente, se desmayó. Hubo que correr al hospital con ella en vilo y volver a operarla. Pobrecita. ¿Qué les digo? Ella es eufórica y eso sí que ni se opera ni se cura. Hace una semana salió del hospital, por tercera vez. Y ya va mucho mejor.<br />
<br />
<strong>Punto y seguido:</strong> Esto de los desmayos es una atrofia familiar. Cuando se casó mi hermano Carlos, mi mamá se desmayó y fue la primera en abrir la tradición. Luego vine en su auxilio yo, para que no sólo ella protagonizara esto de que el corazón no le mande sangre el cerebro, por un segundo, dado el exceso y desorden de algo llamado la adrenalina beta, que es malísima y que provoca estos disgustos. Leti seguramente lo explicará aquí abajo, porque no ha de faltar quien necesite esta información. Es eso combinado con la baja de potasio y no sé qué otro exceso de euforia que trae los desmayos. Mi mamá un día se rompió el hombro, otro la mandíbula y al final la cadera. Mi hermana se había caído sobre el pómulo hace como cuatro años, hubo que rehacerle media cara en una operación de éstas que según he sabido y hago del conocimiento general, pronto serán asunto de Leti. Porque entre las viajeras de la Silabaria ha habido muchos cambios. Con decirles que la estable soy yo. Por eso es que me he quedado en el faro, y ustedes en la goleta, viendo qué viaje emprenden. <br />
<br />
<strong>Punto y aparte:</strong> Por lo pronto este puerto estaba necesitando aire y creo que podemos encontrarlo entre nosotros, de momento. No quiero salir después con mi decepcionante actitud fodonga y decir que no iré al El País ni a Nexos. Pretendo que aquí se haga una votación. No sé a dónde ir. Cómo dice la canción que dice ¿"entre dos amores"? Quizás Manu la recuerde. Yo recuerdo a Bola de Nieve cantando "conciencia y corazón" y al Cigala cantando ¿qué? También una en la que tiene dos amores. Hagamos tertulia, ahora que aún estamos en abierta y lúdica, casi secreta, confianza. <br />
<br />
Besos a todos.Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-2685212194847823112012-08-05T23:38:00.001+02:002012-08-05T23:40:08.669+02:00Mundo raro<div style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Helvetica;">
<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;">Escribió Ricardo Bada en su diario del día de hoy, cinco de agosto: "Murió Chavela Vargas. El mismo día que Marilyn Monroe, cincuenta años después. La recuerdo a Chavela de cuando nos conocimos en El Escorial, en los cursos de verano de la Complutense, y el día que llegó comimos juntos a la misma mesa, con Marcela, su guitarrista, que era amiga nuestra y nos la presentó. Y cómo nos encontramos una vez más a los pocos días en el jardín de la Residencia de Estudiantes, la foto que se hizo con Diny sentada en un banco delante de la entrada principal. Era una persona que me imponía un respeto enorme, creo que debió despedirse de nosotros con la impresión de que yo era mudo. Y no soy mudo, pero sé enmudecer en presencia de la grandeza. Sus dioses andan hoy de parranda, por fin la consiguieron convencer de que se fuese de aquí a ese mundo raro del que decía que llegó."</span></span></div>
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<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;">Quise poner esto aquí porque Ricardo dijo lo que yo hubiera querido decir. Así que tomo prestadas sus palabras. También mi mamá murió el cinco de agosto, pero hace cuatro años. Al poco tiempo de eso empecé a escribir el blog en El País, gracias al cual los encontré a ustedes en mi destino. Fueron el primer y gran regalo que me mandó.</span></span></div>
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<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></div>
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<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><b>Punto y aparte:</b>lean el texto de Tatiparga en Boleros y Corotos.</span></span></div>
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<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></div>
<div style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Helvetica;">
<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><b>Punto final: </b>Como estamos en confianza firmo esto con un beso y se los mando de una vez, para no dejar vacío el día.</span></span></div>
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<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></div>
<div style="-webkit-composition-fill-color: rgba(175, 192, 227, 0.230469); -webkit-composition-frame-color: rgba(77, 128, 180, 0.230469); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Helvetica;">
<span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: 12pt;"><b>Parte médico: </b>Mi hermana y su rodilla no van mucho mejor. Yo ya puedo hablar, poco e impreciso, pero algo es algo. </span></span></div>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-29924269557788613832012-08-01T09:27:00.006+02:002012-08-01T15:38:15.037+02:00Olimpiada en silencioPues sigo muda. Ustedes creen que es chiste, pero no tengo voz. Si mi hermana estuviera en sus diez sentidos, ella siempre tiene el doble de todo, me diría que algo quiero decir y no me atrevo, que por eso ando sin voz, pero la verdad se equivocaría. Yo soy habladora. Menos para guardar secretos, si me dicen que lo son, para todo lo demás soy transparente. Me dicen que es cosa de tiempo. Y eso, no es que me sobre, porque el futuro ya se ve bastante recortado, pero estoy dispuesta a darlo. Tanto así que se los he ido entregando a los juegos olímpicos. La mezcla de ocio y reconcomio con que los he visto me ha puesto a desconfiar. ¿Qué tan buena es la idea de competir así? ¿Por qué el deporte se ha vuelto así de exigente? Ver a las niñas de la gimnasia olímpica, antes, era un placer, ahora es un tormento. Hay que estar, dirían las abuelitas, con el Jesús en la boca. ¡Cuidado que se rompe la cabeza! ¡Cuidado que trae un dedo roto! ¡Cuidado que los tobillos se le pueden zafar! Las pobres tienen vendajes por todas partes. Están como apaleadas. De remate se les han puesto los cuerpos muy parecidos. Parecen lombricitas. Más aún las que ganan, porque con eso de que entre más flacas, más elásticas, todas quieren verse como chinas. Yo creo que alguien tendría que decirlo en uno de los múltiples comités que de esto se hacen cargo. Una cosa es la disciplina y otra que un juego pierda su condición lúdica. Se ve poco gozo en los atletas. Todos están asustados. Perdiendo la vida en cada flecha, en cada salto, en cada gol. ¿Qué tal los pobres españoles? Perdieron contra Honduras y lo han lamentado más que la independencia de sus colonias en América. Si es juego. ¡Es juego! Tanto sermón en torno a que lo importante es competir, no ganar, y ni quien lo oiga. Hasta el público tiembla. <br />
Me gustan los atletas naturales, los que se estremecen cuando ganan porque quizás se echaron a la alberca sin imaginarse oyendo su himno. Y los que no ganan, pero se van contentos. Ya estuvieron ahí, como la tiradora con arco que iba por cuenta de Australia y perdió frente a una bellísima criatura danesa que se parecía a Isaak Dinesen. Las dos se abrazaron muy contentas y quedaron conformes. Habían jugado. En cambio la pobre sudcoreana que perdió en esgrima porque el reloj no marcó que ya había acabado el encuentro, lloró como hora y media. <br />
Yo nunca he sido buena para competir. Ni creo que deba ser un valor tan grande el de ganarles a otros. Pero creo que estoy un poco sola en esta certeza. <br />
<br />
<b>Punto y seguido:</b> Felicidades a Casandra. Besos a Beatriz que, ustedes no lo saben, porque ella es discreta, no como yo, pero sí que ha tenido problemas con la voz.<br />
<br />
<b>Punto y aparte:</b> no hemos comentado la quinta temporada de Mad Men. Fue algo extraordinario.<br />
<br />
<b>Punto final: </b>Escribió Sor Juana: “Y ya que a ti no llega mi voz ruda/ óyeme sordo/ pues me quejo muda”. ¡Qué bonito! ¿Verdad?<br />
<br />
<b>Alegría:</b> mañana se las cuento. Pero es la responsable de que este envío haya salido tarde.Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-74332595612992872602012-07-30T18:47:00.003+02:002012-07-30T18:47:39.282+02:00La miel en las anginas<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">El juego de
venir a este Puerto… Con qué alegría es que estoy aquí. Muda. Porque sí: el
habla no la he recuperado. Y eso que ahora vino mi acupunturista estrella, “la
China”, una mujer valiente que trata su profesión como una fiesta y que salió
corriendo a mi casa en cuanto le pedí ayuda. Más complicado aún, le pidió ayuda
Héctor, mi cónyuge, porque yo no podía llamarla. No hacen buena pareja para
conversar, la china, Aurora y Héctor. Digamos que no hablan el mismo idioma. A
Héctor no se le da esto de los masajes y a ella eso le parece muy raro. Así que
a pesar de los dos, yo estoy con la razón y la soba. Les creo a las dos. Por eso
es que además de las inyecciones y las pastillas, le pedí a ella, y a sus dedos,
que se acercaran. Aurora tiene setenta y cinco años, y unas fuerzas como de
treinta y cinco con las que me hizo todo tipo de presiones en los dedos de los
pies y luego en las piernas, las manos, los brazos, la espalda, la garganta, la
cabeza y la espalda. Ya veré si mañana digo dos palabras, pero ahora creo que si
lo intento, me salen. No lo hago para no contradecir las indicaciones médicas,
pero siento que me resucitaron las anginas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><b>Punto y
aparte:</b> Gracias por volver a la tertulia. Hace falta saber que hay frío en
Uruguay, que hace calor en Madrid <span> </span>y
que aquí están ustedes, más cercanos que el juego olímpico. <span> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><b>Recomiendo:</b>
Creo que eso de la miel con limón, si no alivia, entretiene.
</span></div>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-54469875507775665362012-07-29T12:05:00.000+02:002012-07-29T12:06:18.922+02:00¡Qué emoción!Han pasado meses, lo sé. Mientras caían los días en el desorden de mis días, terminé el dichoso libro del que tanto anduve platicándoles. Se llamará "La emoción de las cosas". No será la novela sobre mis padres, ni la novela que busque resolver las incógnitas que dejaron mis padres. Será, es, ya, un libro más sencillo. Un libro que sólo traza derroteros, no llega a ninguna parte crucial. Pasa por las emociones, las recupera, las olvida. Lo entregué a la editorial la semana pasada y estoy contenta, pensando en que ya será tiempo de reanudar nuestra diaria conversación.<br />
<br />
<strong>Punto:</strong> La semana pasada fui a Perú. A un encuentro que se llamó:¡Viva México! Como siempre, descubrí a México en América. Lima, "la horrible", está preciosa. Cuatro días de jolgorio incansable. Una de esas noches canté hasta las cuatro de la mañana y creo que de ahí arrancó mi actual silencio forzado. Antier, me quedé muda. De repente traté de sacar una palabra y se quedó hundida en el pozo de la garganta. Y desde entonces. Pensé que sería cansancio y que se enmendaría durmiendo, pero hace ya tres noches que duermo bien y sigo muda. Con decirles que hoy comieron en mi casa Ricardo Lagos y su inteligentísima mujer, junto con José Miguel Insulza. Fue una fiesta oírlos, pero tuve que limitarme a decírselos por escrito. No puedo hablar. Resulta un poco desesperante. Hay que trabajar en la paciencia y no es que apenas lo esté descubriendo, me cuesta mucho. Yo, que todo el día hago ruido, ando regida por el silencio. Se siente raro. Y pasan cosas simpáticas. Los demás, cuando ven que no puedo hablar, actúan como si tampoco las oyera, y quieren escribirme una respuesta en la misma libreta de mis preguntas. <br />
<br />
<strong>Punto y aparte:</strong> Figúrense que hace cuatro días, mi hermana tuvo una racha de buena fortuna. Chocó. Se rompió la rótula, su coche, y el de los chocados, se perdió por completo. Yo salí a verla en Puebla tan pronto me lo dijo su hijo, y cuando la encontré lo primero que hizo fue darme el recuento de su buena suerte. Justo el accidente fue a unas calles del hospital en el que trabaja un doctor especialista en rótula que es la joven eminencia de la ciudad. Y justo ella tiene un seguro médico que no tenía hace años y justo acababa de renovar el seguro del auto que nunca renueva. Así que todas estas cosas le dieron a su accidente un aire festivo. Así me la encontré. Porque así es. Antier salió del quirófano casi cantando. Y, por fin, ahora, la realidad decidió tomar cartas en el asunto y entregarle un dolor como un martillazo tras otro. No se puede ser tan fuerte sin encontrarse, de pronto, con una contrariedad. <br />
<br />
<strong>Punto final:</strong> No sé por sus rumbos, pero aquí llueve como si fuera a venir Noé con su arca a levantar una muestra de cada cosa mientras se pierden las demás. <br />
<br />
<strong>Duda:</strong> Me pregunto si alguno de ustedes seguirá visitando este puerto, y dejo aquí este mensaje con la certeza de que habrá de amanecer entre nosotros.Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-5259097824406115542012-05-10T16:31:00.003+02:002012-05-10T16:31:43.901+02:00El volcán de Juana y Amado<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Uno convive con los escritores muertos como si
estuvieran vivos. Muchas veces, con más naturalidad que con los que andan
cerca. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Vienen a nuestra casa desde el siglo
diecinueve o desde el diecisiete y se instalan a conversar de todo. Quizás no
de estos precisos tiempos, no de las elecciones y los candidatos, que seguro
los aburren porque ya han visto mucho, pero sí de que el volcán Popocatépetl
echaba fumarolas, como ahora, cuando nació Sor Juana, mientras que Amado Nervo
nunca lo vio sino quieto. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">En el hermoso y encantado libro con que Nervo
volvió a poner a Sor Juana en el ánimo y la cabeza de los desmemoriados
mexicanos, dos siglos y medio después de su nacimiento, cita al padre Calleja,
devoto de Sor Juana, su primer biógrafo, cuando describe que ella nació cerca
de “dos montes que no obstante lo diverso de sus cualidades, en estar cubierto
de sucesivas nieves el uno, y manar el otro perenne fuego, no se hacen mala
compañía entre sí”. Después, en un pie
de página, Nervo comenta cuán raro le parece que, apenas hacía doscientos
cincuenta años, el volcán estuviera en actividad constante. No sabía él que un siglo después de su comentario,
estaríamos nosotros viendo brotar fuego y cenizas, algunas veces de cerca, pero
todas las noches en un aparato que tal vez él, curioso y deslumbrado por las
rarezas del mundo, encontraría cosa del cielo: el televisor, porque da “la ilusión de una proximidad
emocionante”. Como la que él sintió una noche bajo el aire de Nepantla, la
primera vez que ahí estuvo. ¡Aquí nació Sor Juana!, se decía “vagando entre los
campos anegados de luna.”</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Las cosas que podía escribir Nervo en elogio
de un mundo que ya no sabemos nombrar así, porque está mejor fotografiado de lo
que podemos contarlo. Hace apenas un siglo que escribió deslumbrado por Sor
Juana y la puso en el siglo veinte antes que nadie. Y ahora aquí andan los dos,
conversando sobre mi escritorio. Haciéndome el honor. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A propósito del volcán, hablamos del fuego. Y leo
a Juana Inés:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt;">Que
el Cielo todo en llamas encendido</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt;">De
improviso a la tierra se ha venido</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt;">Y
es tan crespo el volumen de centellas,</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Que
son rasgos el Sol, Luna y Estrellas!</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Rasgo el sol, comparado con el volcán echando
luces. Sin duda. De qué manera viene a cuento. Sor Juana siempre viene a
cuento. Es cosa de llamarla. Y esto mismo cree Nervo cuando le dice: </span></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“Todo
yo soy un acto de fe</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Todo
yo soy un fuego de amor.” </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo recitaba mi abuela que era memoriosa y
aprendió de joven toda esta poesía que entonces era como aprender canciones. Yo
aprendí a Nervo escuchándola. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“Al
reventar el alba del día que me quieras,<br />
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras”</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><b>Punto:</b> Intento, con este principio, un texto
para el Puerto Libre de Nexos, que se entrega casi un mes antes de verlo
publicado. Como no supe a donde ir, porque se me acabó la cuerda, vine a “vosotros”, y no digo a “ustedes”
porque ando en el diecinueve de Nervo y el diecisiete de la Sor, así que hablo
como ustedes, los que no viven en América.
Y en esto ando, perdón, en no dar señales, en no ser humo, en no mostrar
aquí el incendio en que vivo. Y los extraño tanto. De verdad me propuse hace un
mes venir más seguido, pero no le he hecho, lo que habla de mí tan mal como
nunca hablarán ustedes. Bondadosos, como siempre, con esta su devota lejana. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quiero intentar un breve recuento de lo que ha
sido de mí, pero no sé ni por dónde empezar. Lo primero es que nada más vine al
blog la última vez y salí rumbo a Londres, en donde estuve contenta, pero nunca
con un minuto. Por eso no recobraré esos días, porque no los escribí a tiempo y
se han vuelto parte de esto que ahora quiero llamar “La emoción de las cosas”.
Creo que así le pondré al libro. ¿Les gusta?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Al volver de Londres pasé aquí dos semanas de
locos y para reponerme de tantísimo trajín me fui volando a ¡Cozumel! Y, saben
ustedes que es mucho decir, estuve dichosa, más dichosa que nunca en ese lugar
que sólo me da alegrías. Ahora fui con mi hermana, se podrán imaginar. Fuimos
del agua a las palabras y de las palabras a la tarde con el sol guardándose y
de ahí a la tibia luna y la alta madrugada. Sin detenernos más que para dormir
y seguir en la dicha. En el dulce no hacer nada. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Luego volvimos a Puebla. Y de eso les hablaré otro
día, para que no digan que tardo en volver. Ahora iré de nuevo al texto que me
trae entre cejas y que no sé cómo seguir. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><b>Punto y aparte:</b> Si pueden vayan a Nexos y
dejen un recado, porque hacen muy feliz a mi hijo Mateo cuando quedo hasta
arriba en las preferencias. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Los quiero mucho, aunque no siempre lo noten.
Mil besos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></div>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-69160014504587408552012-04-25T12:22:00.000+02:002012-04-25T15:20:14.933+02:00Inmutable Popocateptl<a href="https://picasaweb.google.com/102518345122337752088/Videos?authkey=Gv1sRgCLzi0qqdp-HMjgE#slideshow/5735257495623051698">Hacer click aquí para ver fotos del volcán en erupción</a><br />
<br />
El texto que acompaña a las fotos está en Nexos. Se llama "Mar y volcanes" y por si alguien lo quiere leer completo aquí lo dejo:<br />
<a href="http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=268881">http://www.nexos.com.mx/?P=leerarticulo&Article=268881</a><br />
<br />
Besos y abrazos para todosÁngeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-55012885261961918602012-03-21T09:00:00.000+01:002012-03-21T09:00:53.065+01:00Tiemblo cuando te beso<div style="text-align: justify;">
La primera versión de esta casa en la que vivo, se construyó hace un siglo. Yo encontré los escombros hace veinticinco años y la reconstruí sobre los mismos cimientos y las mismas paredes. Todavía, en la sala, dejé a la vista el tepetate de una pared original, para que la memoria de la casa hable todos los días. Este rumbo, llamado Tacubaya, era, en el 1912, un lugar para casas de campo. Tan vieja es que hasta un fantasma tiene. Cuando yo la encontré no tenía ni pisos, ni techos, porque habían sido de madera y se pudrieron con el abandono. Tardamos dos años en dejarla habitable la primera vez. Tres días antes del horrible terremoto de 1985, yo había visto la casa subiéndome a la verja. La vi tras el temblor y estaba idéntica. No se había movido una piedra. Así que, contra todo acto racional, la compré. Y a penar se ha dicho haciendo toda clase de trabajos para ir pagando cada ladrillo. Ahora que lo cuento me divierte porque no puedo creer que alguna vez tuve edad para tal derroche de energía. Es una historia larga que resumo en la sentencia: aquí en mi casa los temblores casi no se sienten. Vengo ahora a este puerto, como debería venir siempre, a contarles que no nos pasó nada. Los mexicanos, cosa rarísima porque últimamente todo nos cae, estamos a salvo, por fortuna y aunque parezca raro. Un temblor de más de siete, nos dejó impávidos. Suerte nuestra el que la madre naturaleza no haya querido ponerse más brava. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eran como las doce. La verdad no he tenido tiempo ni de preguntar qué horas habían dado los relojes. Estaba escribiendo y noté que temblaba aquí arriba, porque como la casa siguió creciendo ahora mi estudio está en el tercer piso. En un hueco que le abrimos al aire, para quedar en vilo entre dos árboles. El perro se levantó a curiosear. Yo me quedé sintiendo. Soy muy irresponsable y prever no es lo mío. Así que no me imagino más de lo que está pasando. A pesar de que en el 85, tras el temblor, caminamos en medio del espanto, por el centro de la ciudad, durante horas. No pienso en la catástrofe. En mi familia nunca hubo miedo a los temblores. “¿Está temblando?” preguntaba uno de un cuarto al otro. “Sí, está temblando”, nos contestaba quien quiera que anduviera en el cuarto vecino. Y seguía la vida. A mis hijos les pasé la misma actitud y el pobre de Héctor ha tenido que acostumbrarse a tan raros hábitos. No es valor, es intemperie. No se me ocurre ni moverme. Lo que sí supe desde el principio es que no era vértigo lo que sentía. Salí a la azotea y desde ahí llamé a Lupita para preguntarle cómo le había ido. “Aquí no tembló” dijo sin moverse de frente a la estufa. Así es el primer piso de mi casa. Sus enormes paredes están acostumbradas a los malos humores de este suelo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Héctor llamó para preguntar cómo me había ido, pero simulando naturalidad. Luego me confesó que sí había tenido algo de susto, pero que en Nexos no se había caído nada y que según se leía no había pasado mayor cosa en ninguna parte. Al rato llamó Cati que por el twitter había sabido del asunto al mismo tiempo que yo. Y habló Mateo, habló Lola, habló Conchita. Y escribieron algunas de las más rápidas corresponsales de este Puerto. Por fortuna, la paz. Mi teléfono celular está cada vez más viejo, así que no sé si no ha sonado por descompuesto o porque no se le dio la gana. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo aquí ando, segura de que me hacía falta contarles lo que pasa cuando nada pasa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>Punto:</strong> El domingo estuve en un concierto en el que Eugenia Léon cantó el “Como yo te amé” de un modo tal que me puse a llorar en la segunda fila del teatro, como no lloro ya, yo que no lloro. Como lloraba en otro tiempo a la menor provocación. Y me acordé en dos minutos de las muchas cosas que en estos tiempos hubieran merecido un llanto. El corazón de Paco, los hermanos de nuestros amigas, mi ausencia de este Puerto movida por no sé qué razón de fuerza mayor que no ha movido nada. Porque ni una fábula ha salido de esta máquina desde la que ahora les escribo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>Punto y aparte:</strong> Aun no sé cómo escribir en este blog. Se lo he preguntado a Leti varias veces y he tratado de seguir los pasos que me indica, pero no me da el talento. Así que otra vez vuelvo a pedirle que ella se haga cargo de mandar este envío.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>Punto final:</strong> prometo que he de venir con más frecuencia. Pero si quieren compartirlo, vamos a pensar cómo. Por lo pronto, va mi certeza de que esta amistad es un puerto libre. <br />
</div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=aWmeUjMoQbo">Pinchar aquí para escuchar a Eugenia León</a></div>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com75tag:blogger.com,1999:blog-2628947533018589689.post-19925924657986611362012-03-08T07:35:00.000+01:002012-03-08T07:36:06.854+01:00Una tristeza y un premio<div style="text-align: justify;">
Queridos: Si es verdad que somos lo que dejamos en los otros, la pena de Casiopea tendrá compañía en la memoria de las estrellas que otra dejó en su vida. Yo, desde aquí, le mando un abrazo muy largo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He andado corriendo, pero ya no sé vivir de otro modo. El domingo presenté a la periodista Cristina Pacheco, sí, la esposa de José Emilio, que ganó el premio Rosario Castellanos. La primera vez en que se otorga este premio. Yo no conozco a nadie más trabajador que Cristina. Ya mañana les mandaré lo que dije. Por lo pronto les mando un pedazo grande de mi corazón.</div>Ángeles Mastrettahttp://www.blogger.com/profile/01839161326331653174noreply@blogger.com48